no es la muerte de nadie

el contento de algunos

es una pluma o un montón de fuego?
un arbol o una casa
un puma seco un ardor
un juego?


ido y colorado el único
su padre
el mío
deviene bordó

de tanto que vino
se va

debíamos dejarlo quieto
en esa estampa bienoliente
de sequía esperanzada?